Но не растут пионы...

         
Возможно, где - то существуют
Подальше от Москвы,
Как на картинке дворики и улочки...
От жара лета томные
Сады...
Уютных домиков ряды...
Фасады скромные,
Блестят оконца...
И слышно во дворах:
Кричат задиры - петухи...
Залиты ярким солнцем
Улочки уютные,
прямые...
Заросли полыни,
И рядом, у дороги - лопухи...
Издалека...
Я, приезжая,
Поправляю домик свой,
В котором жили всей семьей,
Вдыхая запах вишни...
Вновь прохудилась крыша...
Не получается мне дверь открыть слегка:
Ржавеют петли...
И щебет птиц уже совсем не слышен:
Скрипят в округе башенные краны...
Растут престижные дома....
А в сердце раны...
Раны в сердце....
Дом мой,
Я виноват,
Я виноват перед тобой:
Вернулся я не сразу...
Пропало подмосковное село...
Теперь живу в клыкастом небоскрёбами районе...
Горит желток неоном
В чудном овальном небоскрёбе,
Как  будто бы в стальном,
разрезанном яйце,
Но не растут, как у калитки, нежные пионы
На мраморном  крыльце...