***
Не греет кровь некрепкое вино.
Пора муссонов, лёгкая пирога.
Дождя неровный плеск, и одиноко
свой синий свет таящее окно.
Троллейбус остановится, и в нём,
посеребрённом каплями тумана,
я поплыву с улыбкой наркомана,
любуясь мелким, бисерным огнём.
Лишь на мгновенье ты возникнешь из
сверкнувших брызг у булочной пропащей –
почти земной, той – прошлой, настоящей...
...Огня, дождя и времени каприз.
И брошусь я к стеклу, прозревший вдруг,
мне не доплыть до ближней остановки.
"Откройте!" – злой, затравленный, неловкий.
...И попаду в объятья жирных рук –
кондукторша сипит, давясь слюной,
что тяжела привычная дорога,
что вызвали в законный выходной,
что "Оплати билет, голубчик мой".
И держит за кадык. …Муссон. Пирога.
И мне опять назначен круг штрафной.