семьдесят шестой, дед жив
и в форме «пИнки*»,
и в форме финки
мир не казался мне так лжив,
семьдесят шестой, я после школы,
была картошка на полях,
а где-то зрела конопля
за сине-голубым атоллом,
Петрозаводск, Элисенваара…
забыв родительский порог,
гранит науки грыз как мог,
доверчив был, как Капибара,
семьдесят шестой, ещё ошибок груз
не давит,
недаром жив ещё Союз,
не даром,
год семьдесят шестой,
гитары первые беру аккорды,
пою, меж струн петляя, гордый,
а жизнь уже летит в отстой,
как молод я! Кому сказать, как молод!
ещё я лыжами лыжню лижу,
но первый в пиве хмель да солод
уже по буквам вывожу,
что значат семь и шесть,
скорее зайцем был, не волком,
своим старался быть, без толку,
сквозь кожу лезла волчья шерсть,
как есть. Тринадцать в сумме,
а мне ещё шестнадцать лет,
я не седой ещё от бед,
и все старания не втуне
о дружбе, о любви и прочем,
шестнадцать лет, какой аванс!
То сочинение о нас
давно закончилось той ночью.
Мальчишка с чёрными бровями,
мир не был так изящно глуп,
когда живой, ещё не в яме
ты свой хлебал прокисший суп,
не взросел был, ох, как не взросел,
по суше не ходил, а плыл,
деревья ты растил для вёсел,
ты сомневающимся был,
не зная,(мне о том не говорили),
что позовут меня моря,
я собирал из метров мили,
друзьям о том не говоря,
друзья, подруги, мне шестнадцать!
И вам шестнадцать, как и мне,
вам, чуваки, хочу признаться,
нашёл я истину в вине,
виной одарен был облыжно,
на протяжении ста лет,
уже не тот я странный рыжий,
за всё держащий свой ответ,
шестнадцать лет, шестнадцать точек,
мгновенно собранных в пунктир,
меня на спор ведут заочно
в пивной мой старенький трактир,
тот год на кон меня поставил,
из цифр рождая де жавю,
я словно грач из птичьей стаи,
а, вдруг, до лета доживу?
* сов. сленг – “Pink Floyd”
04.09.21г