Пою песни всё о том же,
ох, у ночи и апломб же,
в небе воют ветры - бомжи,
я икаю и встаю,
у меня мороз по коже
и мне боже не поможет,
вновь меня сомненье гложет,
песни грустные пою,
плывёт месяц, словно ножик,
и меня опять тревожит,
свищет ветер-коростель,
нет, вставать - себе дороже,
и никто мне не поможет,
всё, опять ложусь в постель...
Что-то бог вдруг крикнул в рупор,
ветер что-то буркнул тупо,
вот такая канитель,
состоянье, как у трупа,
знаю: подниматься глупо,
я вставать и не хотел,
плывёт месяца скорлупка,
снова ветер налетел,
пою песни всё о том же,
ох, у ночи и апломб же,
свищут в небе ветры - бомжи
и творится беспредел,
и лежу я, как прежде
без одежды, похудел...