Хорошие стихи пишу, а мне не пишется,
И мысли не идут, о чём их написать.
Ну прописал бы Бог за это, что ли, ижицу,
Но как назло молчат сегодня небеса.
Нет, дождь с утра-то был, но только вот без молнии,
И грома не слыхал, по чести, что-то я,
Дождинки мне глаза слезами не наполнили,
Не выпала слезой поэзия моя.
Хорошие стихи - как древние пророчества,
Из ваших хромосом у них какой-то код,
Их нужно называть по имени и отчеству
И помнить, что сейчас совсем не этот год.
Я хорошо живу. Зачем мне эти сложности?
Мне незачем писать хорошие стихи,
Другим и есть зачем, но только нет возможности,
И нужно отвечать за чьи-то там грехи.
Я вспомнить не могу, кто мне помог когда-нибудь,
И только помогал кому-то я всегда,
Меня не заберут за всё за это на небо,
И мне не упадёт Полярная звезда.
Полярная звезда! О, Ваше преподобие!
Прошу вас снизойти ко мне сюда на час.
Хорошие стихи останутся надгробием,
Вот только бы пришли они ко мне сейчас!