***
Буквы рассыпаются в тетради,
Не находят полноценно места.
Все наши дела чего-то ради,
Иногда не всё и нам известно.
У поэта дело стопорилось,
И в прямом и в переносном смысле.
Муза поначалу огорчилась,
А потом пришли к ней свои мысли.
Муза была девушкой проворной
Как поэт не стала стопориться.
Непривычка к речи разговорной,
Помогала и стихам твориться.
Сочинит за вечер стихов тыщу,
Утром встанет солнце, Муза пишет!
Шёл поэт к родному пепелищу,
Ноги волочёт и еле дышит.
Ничего он написать не может,
Хоть и перестал он стопориться.
Как до такой жизни только дожил?
Думает поэт, как докатился?
Муза пишет, дни и ночи пишет!
На стихах не девичьи нагрузки!
Вот уже и Муза еле дышит,
Не весёлый взгляд её и тусклый.
Спать легла в чём было не помывшись,
Сны страшны, как чистая бумага.
Ночь прошла, они не сговорившись,
Встретились на утро у продмага.
Бархотились тучки у Светила,
А дорогу бороздила сырость.
- Никуда я и не уходила!
- Хорошо, что всё же возвратилась!