Ты веришь, надеясь на чудо, и ждёшь,
Но счастье бывает таким мимолётным.
А ты, как ребёнок,
мол, «вынь да положь»,
Который раз просишь, сбиваясь со счёта.
Потом размышляешь: а было ль оно?
В чём истины суть?
В искре вспыхнувшей страсти,
Где взрыв страшной силы потянет на дно,
Когда рухнут цепи всесильнейшей власти?
А может, оно в пробегающем дне,
Который мы, не замечая, не ценим?
В бездумии лета,
в октябрьском огне
Иль ранней весной в новизне ощущений?
Вдруг бабочкой счастье влетает в окно.
А крылья её – в цвет мечты, голубые.
Мгновенье…
и падает мёртвой у ног.
Проходит год… два… и о счастье забыли.