...а неба ослепляющая высь
обрушена на головы и крыши...
какого цвета ты? – определись,
чьей матрицы и троицы,
чем дышишь,
где море трепыхается твоё,
как зреешь, отделяемый от плевел?..
закончив ор, чумное вороньё
направит клин на выскобленный север/
на южную хтоническую плешь...
каких чудес, каких чересполосиц,
каких чертогов, тающих в тепле,
наобещал февраль–мундироносец,
когда ты здесь, в непризнанном родстве,
чуть жив/чуть мёртв, не лучше и не хуже,
всё силишься держать ответ – про цвет,
и жалишься,
что он слепым не нужен.