Май потускнел, дождями полинял,
охапки лепестков растратил всуе.
В главе его прочитанного дня
я тонкой кистью облик твой рисую.
Так тихо без тебя в моей душе,
что слово не рождённым замирает.
Я настрадалась вдоволь в шалаше
земного иссушающего "рая".
Я умерла, надолго и всерьёз,
не в силах стать тебе ещё любимей.
Мой вздох последний шелестом берёз
твоё одно нашёптывает имя.
Я растворилась, чтобы в бирюзе
меня ты оживил лучом рассвета.
Мы встретимся, как грозди на лозе
Вписавшего нас в книгу жизни эту.