***

Не приписывай мне то ли страсть к перемене мест,
то ли страх замереть стрекозой в янтаре зелёном.
Я успел позабыть, каково это - быть влюблённым...
на себе не носить - ни зазубренный меч, ни крест.
То, что с первого взгляда понятно, - броня: хитин...
переливы чешуек и тени в измятых перьях.
Я порой говорю...
/не тогда... и - не то.../
Не верь мне.
Я боюсь отвыкать от того, что всегда - один.
Потому что потом...
Впрочем, снова - не те слова
и улыбка - как признак убийственно светлой грусти.
Мне ещё предстоит изнурительное искусство
имитировать жизнь в отдалении от тебя.
Так что лучше уж сам говори обо всём: пустом,
субъективном, не значимом, мелком, сиюминутном -
обо всём, что способно стать дымчатым перламутром
на удавке из шёлка, отложенной "на потом..."