Не строим мы мостов на берегах,
затоплены дождями переправы.
Июльские стрекочущие травы
без нас увянут в клеверных лугах.
Со мной не ты, к кому тянусь строкой,
с тобой не я… Привычная реальность.
Не претендует на оригинальность
сюжет извечной драмы. Над рекой
так тих закат. И золотится пена,
сиреневые тают облака.
Печаль моя прозрачна и легка,
как клавиш переливы у Шопена,
хрустально опадающие вниз,
на гладь, на тишь, на мой тетрадный лист,
где я дышу стихом, пою струной,
не слышима ни тем и ни тобой…
…………………………………
И сколько звёзд упавших ни лови,
но каждому из нас поодиночке
ржаветь звеном в натянутой цепочке
взаимной невзаимности любви.