Вообще-то я неверующая. Ну, может быть, так самоидентифицируюсь: агностик с буддийским окрасом. Или же, иногда мне хочется повторить за Зинаидой Александровной Миркиной: «Я глубоко верующий человек, но не принадлежу ни к одной из конфессий». В любом случае, трепетно люблю красоту обрядов и каждый год на православную Пасху изукрашиваю яйца, устраиваю на столе радостный-благостный пасхальный уголок с цветочками, зверюшками-игрушками (вот только цыплёнка у меня не было – просто не пришёл в руки).
В этом году – нет, не будет пасхального уголка.
Но вот вспомнилось. Не о цыплёнке – о воробушке.
Сначала: пыль пыль пыль….
Ползёт по Саратовской области такой … пассажирский грузовик. Дощатые борта, перекинутые от борта до борта доски-сиденья. Едем с родителями и младшим братом к бабушке по кочкам по кочкам (то есть, по грунтовой дороге) от райцентра к селу. Зной. Свитер брата с рисунком-воробушком лежит на свободной доске. Пыль пыль пыль .. Накрыло пылью. Пыль унесла свитер с воробушком. Заметили не сразу.
Много лет спустя. Сижу в Геленджике у осеннего моря, на песке, в курточке. В руке – запретная булочка. Но очень же ж вкусная – Синнабон. Остался маленький кусочек. Задумалась о чем-то, держу кусочек в вытянутой руке. И быстро-быстро напротив этого кусочечка собралась маленькая толпа (хотелось назвать – ватага) воробушков. И один из них, глядя мне в глаза, прыг-прыг и тихохонько, с достоинством, взял (почти забрал) кусочек из моей руки. И я, глядя ему в глаза, вдруг вспомнила унесённый пылью свитер: «Воробушек, где твой братик?»
Только пыль пыль пыль от шагающих сапог…..