Мне тысяча, а может и минус тысяча лет -
Времени больше нет.
Сквозь меня прорастает трава, пшеница и первоцвет.
Стебли звенят и ширят, просятся из груди,
Будто сплошное поле спало до поры внутри.
И ты, Человек случайный, встаёшь на моём пути,
Тебе по живому полю зачем-то дано идти.
Коснуться б тебя полынью, подобьем былой руки,
И ветром неторопливо разглаживать уголки, -
Но ты, Человек случайный, просто проходишь мимо,
И солнце моей ладонью твою обнимает спину.
И травы цветут сильнее, и нежность струится в мёд,
Чтоб встретить ещё теплее того, кто опять придёт.
Ты тот Человек случайный? А может, другой Человек.
Различия больше нет.
Ты идёшь по земле и знаешь, что я целую твой след.