На моём столе цветы живые,
На полу в пыли холмы крутые,
Кто бы эти холмики убрал,
Тому бы добрые слова сказал.
А,так холмы остались у стола,
От них у нас устала голова,
Зачем же холмики мои растут,
Картину неприглядную дают.
Но,вот настанет час свободный,
Холмы на свалку все тихо убегут,
А на полу нет мусора и хлама,
И чисто,как будто бы мы в храме.
Как хорошо,что все холмы ушли,
И остаётся только на пол лечь,
Смотреть на изразцовую печь,
В камине видеть пламя,а в душе,
Тот крик и боль,что причинили
Себе мы сами.