Есть на свете святые,
Есть на свете святоши.
Есть порывы благие
И поступки есть тоже...
* * *
К кому сейчас ближе, не знаю,
Со стороны виднее,
Но помыслы все о рае
И с каждым днём всё сильнее.
Стихи - вы дела и порывы,
Смеюсь я над вами и плачу.
На грани нервного срыва
Какую-то сверхзадачу
Решаю. Кому это надо?
Вздыхают друзья-поэты:
Лирика - вот отрада,
Воспой соловьём рассветы!
Ну да, соловьём умею,
Но рвётся душа к другому:
К Отцу и родному Дому.
Но ближе к Нему немею...
Отклик Андрея Куликова:
В какой мы точке? - Мы в полёте!
Мы поднялись над облаками!..
Мы в безразмерной жизни квоте
Сорим безудержно словами
И пишем строчками тетрадей
Полувоздушные стихи!..
Кому, скажите, бога ради,
Сегодня дороги они?
Когда душа срывает время,
Бросая наземь с высоты
Рассудком выжившее тело
На грани острые скалы,
Ломая жизни, строя судьбы
Неверной поступью шагов
В расхристанные наши будни,
В пространство пыльное веков!
Эти скопленья под диваном,
Следами вдавленного тела,
Так безупречно и умело
Оскалились ещё мечтами
О бесконечности вселенной,
Обширности петли времён!..
О чём-то, в бренности нетленной
Без написания имён...
Простые буквы, тлен чернильный
На белом саване листа,
Где только мысли-пилигримы
И им сегодня нет числа!
Они - то справа, тут же - слева,
Из-под земли, из-под тишка,
Пронижут космос эти стрелы!
Но в сердце не попасть пока...
Пока перо скрипит с натугой
И строчки вдавливает мысль,
И кляксами, акупунктурно,
По жизни чувства расползлись,
Заполонив собой пространство,
Гася костры непостоянства
И пламя пожирая дней!..
Нет ничего теперь милей!..
Лежать на собственном диване,
Пуская дым под потолок,
Сорить беспечно временами
И знать при этом в жизни толк,
И пить никчемное боржоми,
Хмелея просто от глотка,
Внимая музык какофоний
Из приоткрытого окна...
Пора оставить мою кухню
И клетку лоджии раскрытой,
Где я вчерашнему безумью
Отдался утренней привычкой,
Пройти сквозь двор, по переулку,
К проспекту линии прямой,
Вдохнуть немного безрассудства
И ощутить, что я - живой.
Спасибо, брат.
Отклик Евгении Рупп:
Решенья принимаются впустую,
Когда грустит опавшая листва
И забытьё терзает мысль простую:
Живёт лишь то, в чём красота жива...
Спасибо, Женя!
Безветренно. Бескрайняя аллея
из тополей, уходит в никуда.
Немею оттого, что не умею
ни выразить, ни близко передать
то, что на сердце. Нынче, это – сны,
жизнь миновала с детской той весны.
К кому сейчас я ближе, сам не знаю,
к родителям ушедшим, к небесам,
к друзьям ли, к детям? Попусту гадаю,
наощупь проходя, по голосам
в минувшее, куда дороги нет,
оттуда длится негасимый свет.
На этот свет я двигаюсь построчно,
мой след похож на птичий на снегу.
Стараюсь отражать, да всё неточно,
но прекратить попытки не могу
и не хочу, я к ним приговорён
и от меня бежит постыдно сон…
Спасибо, Илья!