Прости меня, прости, я больше не…
Я отступила в яростной войне.
В руках держала прочное весло,
Но все равно мотало и трясло.
Прости меня, прости… Да что слова!
Мне про себя понятно: тот слабак,
Кто с полдороги шепчет «это всё»,
Листву и мусор чей поток несёт.
Прости меня, прости, что не срослось,
Стихиям дела нет до чьих-то слез.
Слепило бликов водных серебро, —
Я побрела искать спокойный брод.
Прости меня, прости… Ведь я вполне
Могла бы выжить в той войне/волне:
Грести, бороться, чтоб не потерять.
Чтоб каждый день твердить, как я тебя…