Интересно, как долго можно смотреть в окно,
Растворяясь в лазури, вбирая зрачками ночь?
То, что было так близко, уносится далеко:
Ветром, птицами, солнцем, с летом и зимами - прочь.
Говорят, что слову нужно служить всегда
И неважно, чем именно - прозой или стихом.
Сквозь меня пусть течёт, как через песок вода -
Что задержится, если почаще махать сачком?
Если ни на секунду не опускать руки,
Занесённой с пером над пустыми полками строк,
Будет больше во мне ожидания и тоски -
Или птичьей готовности сделать быстрый нырок?
Что мне в море ловить без невода и весла,
Не умея по звёздам берег свой отыскать?
Я ведь как-то годами без ритма и рифм жила,
Неужели стоит из гавани отплывать?
Говорю ли, молчу - я всё та же, без перемен...
Нет, ведь мысли бродившие тихо киснут в углу.
Я стихами однажды была захвачена в плен,
Влипла насмерть, навеки - как таракан в смолу.
Выбираться бессмысленно, вынь - я рассыплюсь в прах,
Будут даты, портрет, да тяжёлый гранитный блок.
И пора бы смириться: живу я только в стихах,
В шалаше из метафор, тонком, как лепесток.
21 мая 2022, г. Сургут