Как странны мне редакторов повадки:
Калечить стих, ломая мысль и суть.
Они так любят, если строки гладки,
Своё словцо туда, как шип, воткнуть.
Иль разорвать вдруг образов теченье,
Так, что читатель даже не поймёт,
Что у стихотворенья продолженье
За этими обрывками идёт.
О вас никто, конечно, не осудит.
Вы взяли стих в печать! - благодарю.
Но кажется порой: стихи, как люди,
В борьбе за жизнь изранены свою.
И в этом шумном беспощадном веке,
Как будто дверь распахивая в свет,
Вы этому несчастному калеке
Вдруг в вечность отпускаете билет.
199... год