Стихи строчит сейчас любой,
Кто овладеть смог алфавитом,
Про ненависть и про любовь,
И стать мечтает знаменитым.
Он, словно ангел в Раю, чист,
В мозгу его, как в небе – ясно.
Нутром, как правило – говнист,
Но маскируется прекрасно.
Художник, демиург, творец,
Он видит так, как все не видят.
Он декламатор, автор, чтец,
Вокруг него весь мир в рапиде,
А он в нём – бедное дитя,
Отвергнут всеми, позаброшен!
Признать и чтить всё не хотят,
А ведь он весь такой хороший.
Когда лишь он, служитель муз,
Избрав путь верного холопа,
Искусства тащит тяжкий груз,
Как груз разлуки Пенелопа.
О вечном лишь писать и ныть
Он обречён, он проклят свыше.
Кто нам о том, как страшно жить
Кроме него ещё напишет?!...
Смеяться, в общем-то, грешно
Над теми, кто писать не трусит.
Поэтом быть не так смешно,
Не в смехе дело, а во вкусе.
В стихах быть может пыл и прыть,
А может – сплин, король депрессий.
Поэтом можешь ты не быть,
Но быть не должен поэтессой.