В парке вечер клубит желтоглазый туман ,
На скамье эрудит сочиняет роман,
Из героев в романе только он и скамья ,
Это мог бы быть ты,
Это мог бы быть я.
Одинокие дети городских площадей...
Изливается светом тоска фонарей,
Разбросав по углам золотые лучи,
Без особых затей, без особых причин.
У ночного канала антрацитовый цвет,
Начинает сначала строчку горе-поэт,
И на каменных плитах рвёт листок сгоряча ,
Это мог бы быть ты,
Это мог бы быть я.
Трудно в мире глухих, спящих муторным сном,
Дописать этот стих.
Где-то в доме большом ,
На окне чью-то тень обнажает свеча,
Это мог бы быть ты,
Это мог бы быть я.
Спят трамваи в депо, светофор на посту,
Посылает трёхцветный заряд в пустоту,
В переходах подземки роковая петля,
И в ней мог бы быть ты,
И в ней бы мог бы быть я.