Мы живем на земле, обращенной в сортир.
И с толчка – как приклеен – не встать, не сойти.
Поколеньями грунт унавожен в умат.
Не продраться ростку. Ни травинки нема.
Только нам, скарабеям, оне – на фига?
Мы – природы венец?
Ей под глазом фингал.