Мы рождаемся в разных мирах,
Даже если считаем обратное.
От рождения, к сути, и в прах.
Попытайся объять необъятное...
Прикоснись к нему взглядом орла.
Посмотри так, как видит растение...
Тень мелькнула, и снова ушла.
Многозначность. Где свет - многотение...
Он рождает на чьей-то стене,
Как в пещере Платона, события.
Так и капли дождя на окне,
Словно люди, уходят в небытие.
Возвращаются. Снова туда,
Где еще не просохшее зарево,
Той Души, чья родная Звезда,
Вдруг погасла. И вспыхнула заново...
Той Души, что сквозь стены и мрак,
Пробивается песней рождения.
И смывает все краски и лак
На холсте Мастеров Возрождения.
Белый холст. Чистота и покой.
Только скучно в покое до чёртиков.
И волшебной, прекрасной рукой,
Мы рисуем, рисуем и... чёркаем...
Каждый личный кусочек холста
В панораму событий вплетается.
Жизнь, безумие, смерть, красота...
В бурном танце событий сливаются.
Острым лезвием Эго-Ума
Мы кромсаем холсты на квадратики.
И взрываются стены, домА,
И играет Создатель в солдатики...
Потому, что так выбрали МЫ.
Потому, что Свобода - не внешнее.
Уходя из вчерашней тюрьмы,
Не забудь настроение вешнее.
Всё пройдет. Мы обнимемся там,
Где нет фальши, беды и страдания.
Что, не верится? Встретишься сам
С этим чудом - лицом Мироздания...
19.04.2022