Вино стыдливо наливалось алым,
Я на контрасте превращался в мел.
Прощения просил хрусталь бокала
За то, что год на кухне не звенел.
Бал правили по большей части стопки –
Прости, я нынче к крепкому привык –
Себя с «некрепким» чувствую неловко,
А после «ста» - и автор, и мужик.
Прости, что эти стены заскучали
По тишине с отливом «Шардоне».
Я громогласил: «Нам ли быть в печали?!»,
А ты печально улыбалась мне…
Прости за вечера без поцелуя,
За паутину в вазе и за то,
Что не тебя верлибрами рисую,
Другую воспевая между строк.
Простишь! Ты знаешь, я уверен в этом -
О чем, о ком не пел бы я в стихах,
Я с самым светлым именем на свете
Живу и в буднем мире, и в мечтах.