На рабочем столе у судьбы сиротливо белеет страница.
Что ж ты , глупое сердце, рванулось? Постой, погоди...
И к чему на себя ты примерило платье слепого провидца?
Ты готово сказать, что же ждет меня там впереди?
На бумаге теснятся густою толпой клинописные знаки.
Не вгоняй же, сердечко, себя в утомительный раж.
Не дано тебе знать, то ли близкий он мне, то ли вовсе далекий,
То ли явь долгожданная, то ли досадный мираж...
И скучает ли он в неспокойном и зябком далеке...
Ключик завтра нам принесет светлый разум -он мой вестовой.
И взломается шифр, и узнаем мы, кто же он, этот попутчик
Дум неотвязных, тайных мыслей моих постовой...