Я вижу сны, в которых мать жива,
Она приходит и стоит в сторонке,
Молчит всегда, но с губ её слова
Читаю, как с магнитофонной плёнки.
В них нет упрёка в том, что уезжал,
Тоску не видя каждый раз во взгляде,
За то, что споря, словом обижал
Своих привычек и желаний ради...
В них лишь забота только обо мне,
В них материнская за всё тревога...
Душа её там, в неба вышине
Защиты просит для меня у бога.
Так горько, что назад всё не вернуть ,
Что это сон и час придёт проснуться,
Так хочется хотя бы на чуть-чуть
В дом, где ждёт мама, мне ещё вернуться...
Зайти, подарки выложить на стол,
Что изменилось, для себя отметить,
Дров принести, помыть в прихожей пол,
На все вопросы мамины ответить.
Я виноват, что так и не сумел
Достойную ей обеспечить старость,
Всегда вдали в круговороте дел,
А ей вниманья самый мизер, малость.
Казалось, мама - это навсегда,
Но это только заблужденье детства,
Приходит день и в дверь стучит беда,
И нету против никакого средства...
Давно не будит по утрам звонок,
Нет на дисплее абонента "Мати",
Всё это в прошлом, горечи комок
Порою сердце крепко так прихватит ...
Январь-2019