Вот и закончилась охота.
Весенняя моя страда.
До осени пусть ждут болота.
А страсть-то, вижу, молода.
Скрадок. Сижу и жду прилёта.
Здесь уток меньше. Не луга.
Нет, не похож на Дон-Кихота.
Бью слабых. Кротких. Не врага.
Но что я сделаю с собою,
когда заслышу "цвирк" чирка?
Пришёл сюда я не с войною.
Но мне то дорого пока.
Промажу, значит, не охотник,
а стало быть, и не мужик.
Нет, я пока ещё не льготник.
К подачкам свыше не привык.
Но всё же шанс даёт Фортуна.
Вот селезень-красавец сел.
Мой выстрел. Он на зависть юным.
В патроне тьма дробинок-стрел.
И на воде осталась птица.
Вот это радости момент.
Её полёт не повторится.
Есть тут и жалости фрагмент.
Не к этой птице, но к Природе.
Тех птиц всё меньше у неё.
Оставил уток трёх я вроде.
На них не поднял я ружьё.
Пусть размножаются на радость
охотникам иных веков.
Инстинкт. Какая это сладость.
В душе живёт он, вечный зов.
12.05.22