На берегу небольшого моря. Ты.
В вине. В любви. Даже с ромашками.
Они там другие. Живые. Не те.
Не как у нас - вверх тормашками.
Ты в платье, в котором писала
Нас на сиденье в кустах залива.
В той машине на лобовом до сих пор
Капли пота двух пересекших черту имбицилов.
Нить, которую держим зачем-то,
Уже прочно впилась в вены, сознание.
Смена места силы не лечит.
Не залечит душевную рану и новый ареал обитания.
Я проснусь в незнакомом прежде месте.
Со старыми мыслями, покрытыми пылью.
Без тебя. Без единой потребности жить.
Никогда не стать тупым мечтам былью.
Ты написана не чернилами и карандашом,
Не фломастером и не акрилом.
До сих пор (и навсегда) горячий к тебе сердцем и умом,
Кунаем в сердце и притопленный вод твоих приливом.
Трясёт яростно от злости и любви.
Не спасает никак подмена сознания, что
На берегу небольшого моря не ты.
Что я должен никому держать обещание.
Ты не прощаясь, я не моля.
Каждый день за тобой. Ты за мной. И все мало.
Не моя, никогда не была и не будешь моя.
Ни в какую из вечностей, какими бы ни были наши с тобою начала.