Словно цирковой артист, натягивать канаты из города в город, над сотнями миль, ступая неслышно, балансировать между ирреальностями. От башни до башни в сто этажей, голова потеряла на кружение право, ждёшь, когда рухнут иллюзии Майи.
Время пульсирует то легато, то стаккато. Можешь нырять в медитации Ома, но, не выходя из дома, не ощутить трепет капель дождя.
Эта осень тёплым ветром срывает с меня все пожухлые листья, что мешали мне вспомнить. «Кто мы, откуда, куда мы идём?» - надпись над крышей HD-эффектом рвёт небо из дымки.
Сейчас бы Pink Floyd на пластинке.
15,10,2017.