Тонкую веточку, лист ольховый,
парус из лепестка,
по перекатам течений новых
быстро несёт река.
За повороты, за дни, за годы,
те что не прочат зла –
хрупкий кораблик прибавит ходу
меряя жизнь в узлах.
Прочь с мелководья, где был обманут
блеском не тех побед,
кухонных сплетен в которых канут
водовороты лет.
Водовороты – зубные нервы
скрученные в спираль,
где каждый третий хочет быть первым
и ничего не жаль.
Если когда-нибудь вдруг зачтётся
всё что не шло в зачёт,
всё что упало на дно колодца
мой обнуляя счёт –
парус натянет тонкие струны,
медные струны строк,
и заиграет оркестр фортуны
новый, мятежный рок.
Этот фарватер пока неведом –
значит он точно мой.
Тот, кто решится за мною следом
пусть не берёт с собой:
пыльные планы, книжки с обманом
и прошлогодний снег, –
лучше всё к лешему, чем с изъяном
строить иной ковчег.