Прости, романтика

 
  Не могу разобрать, где весна, где зима.
  В день рождения было печально и снежно.
  А когда-то нас, помнишь, сводили с ума
  золочёные дни, забубённая нежность.

  Мне твердили друзья: ты горишь, ты больна.
  Да и все мы больны, видно, грипп нас погубит!
  А болезнь называлась: любовь и весна.
  Где там врач? Пусть и он это зелье пригубит.

  Пусть присядет в кружок, без чинов, на полу,
  где вино и стаканы, башмаки и поэты.
  И, конечно, гитара. А кто-то в углу
  вдохновенно бормочет чужие сонеты.

  Разве думали мы, что накличет беду
  синий мартовский месяц в отворённом окошке...
  Ах, как вишни цвели в том далёком году!
  Ах, как нынче кричат загулявшие кошки.