Мне город опостылел от напряга,
От суеты, от дымовых завес.
Заброшу я когда- нибудь " Чикаго",
Уеду проживать куда- то в лес.
Там выстрою я домик на опушке
Из бревен, прутьев, прочей лабуды,
И буду ждать, что лживая кукушка,
Мне выделит немного за "труды".
Там разожгу в душе костер звенящий
И буду я на лаврах почивать,
Встречать рассвет: колючий и бодрящий,
Лежать в росе, с куста малину рвать.
И дух лесной меня к себе затянет
Среди деревьев, мха, медвежьих троп.
Жизнь одичавшим раем сразу станет,
Я Робинзон- и никаких хлопот.
И чтоб забыть все принципы морали,
Заумный, надоевший персонаж,
Читать я буду только пасторали
И выучу их все как " Отче наш".
Отшельники встречаются нечасто
И возникает сразу мыслей воз.
Отшельник- это горе или счастье?
Но не отвечу я на тот вопрос.