Вдали года, как версты встали...
По ним, угрюмый пилигрим,
Бреду перед собой самим…
Мы говорили, что вернемся, но куда?
Упала в руки старая звезда
И линии ладони напрочь выжгла,
И душу выжгла, Время обронив
На похоронный тягостный мотив,
И смертною тоской из нервов вышла…
В зрачки, где заблудился взгляд,
Каким лишь напоследок вдаль глядят,
Пока об этом ничего не зная.
Как говорят: семь бед – один ответ,
И сохранив в себе последний свет.
Стоишь перед самим собой у края…