Шиповник каждую весну пытается припомнить точно свой прежний вид: свою окраску, кривизну изогнутых ветвей — и то, что их там кривит. В ограде сада поутру в чугунных обнаружив прутьях источник зла, он суетится на ветру, он утверждает, что не будь их, проник бы за. Он корни запустил в свои же листья, адово исчадье, храм на крови. Не воскрешение, но и не непорочное зачатье, не плод любви. Стремясь предохранить мундир, вернее — будущую зелень, бутоны, тень, он как бы проверяет мир; но самый мир недостоверен в столь хмурый день. Безлиственный, сухой, нагой, он мечется в ограде, тыча иглой в металл копья чугунного — другой апрель не дал ему добычи и март не дал. И все ж умение куста свой прах преобразить в горнило, загнать в нутро, способно разомкнуть уста любые. Отыскать чернила. И взять перо.
Иосиф Бродский
***
Мне хочется сказать о нём
Не так, как Бродский...
А иначе...
Здесь внутренняя суть
Важна...
А не привычный вид...
Шиповник снова греет нас
Огнём духовным
И горячим...
И пусть недолог тот огонь...
Он души бередит!..
16.05.2019.
Пусть и не роза...
Но тем он и дорог,
Что в мае
Может заменой служить
Королеве цветов!..
И серенада цветенья -
Пусть очень простая -
Льётся и льётся...
И нет серенаде той
Края...
И ей внимать
Я ещё очень долго
Готов!..
12.05.2022.