Зачем-то же они пишутся, в звенящих ветвях слышатся,
В весенних лучах греются, и, словно магнитами клеятся,
Лепятся каждой буковкой и запятыми цепляются,
С чувствами разнообразными смыслом своим срастаются .
Вовсе от нас независимы, пусть претендуют на истины,
По свету слова разносятся, так удержать не просто их,
Время, бренчащее ставнями, покажет потом, правы ли.
Не стоит судить опрометчиво, прожекторами иль свечками,
Или хоть малыми искрами сражаются они с числами
Века сего и истории и, может, воздастся им сторицей.