Нет ничего личного
В этой весне краденной,
Нет ничего птичего,
Людям оно надо ли?
Птицы они лёгкие,
Легче чем смех девичий,
Птицам завидуют многие,
Только от этого легче ли.
Здесь на земле пахотной
Между лесов с реками
Люди живут страхами,
Люди живут вехами,
Лишь по весне ситцевой
В небо глядят с верою,
Солнце ловя лицами
Робко и неуверенно.
Были бы крылья шумные
Скинули б туфли тяжкие
Стали бы неразумными,
Чтобы кружить с пташками,
Чтобы парить около
Ветру даря щебеты
И улетать в облако
Где никогда не были.