фантазия, не имеющая ничего общего с реальностью
С тобой порой так трудно жить.
Уехала-и разбежалась вширь мужская вольница.
И можно на обыденность болт положить.
И делать все, что так кололось и так хочется.
И можно водку пивом запивать
И к мужикам в гараж шансон послушать.
И на запреты можно наплевать.
И мясо - жрать, а не культурно кушать.
И можно даже, осмелев, пойти в кабак
И даже пригласить вон ту дуреху,
И, руку положив на попу ей, да-да, вот так
Душевно заливать , как тебе плохо.
Потом, рукой махнув: Эх, одного живем!
Решительно набиться в провожатые.
Но, испугавшись вдруг согласия ее
И протрезвев слегка, податься на попятную.
И, объясняя мужикам поступок свой,
С каким-то рыхлым, но уже металлом в голосе,
Уверенно сказать: «Нет, я пойду домой»,
И даже пошутить: »Сегодня я не в тонусе,»
А поутру, проснувшись кое-как
Хмельной , помятый, недовольный жизнью
Пить пиво, думая: «Какой же я мудак!
Когда же из себя я эту гадость выбью?!»
И «зашуршать», и стать нормальным вновь
И, повинившись, стать огромным ухом.
И слушать, слушать, слушать звук ее шагов
Ведь без нее- не жизнь, а просто мука.
11.05.22