Не ожерелье, траурный венок
Из облаков: чистейший белый саван.
Не пьет роса; не голосит журавль -
Простора обвивает немота.
Ещё снега, ещё бунтует ветер,
Ещё не всё... Но зрим уже порог,
И виден выписанный между строк
Исход. К нему идут стада;
К нему - всегда! - тянулись дни и травы.
Един под Небом. Им и одинок.