Утерянные имена в листве берёз
Вновь обретут свой облик и звучание,
И головы склонят в немом молчании
Мемориальным памятникам, и всерьёз
Прольётся небо каплями тяжёлых слёз.
Печальный хоровод мерцающих свечей
Дрожит в попытках тщетных отогреть цветы.
Жар Вечного огня трещит до хрипоты…
Теряет эхо отзвук вражеских речей
И тает в глубине болотистых ночей…
В миг памяти и скорби у могильных плит,
Когда сердца вдруг замерли в почтении,
Из-под земли послышится презрение –
Негромкий шёпот ветра души взбередит.
Сквозь вечность неба к нам послание летит:
«Родные дети, внуки, правнуки Земли!
Зачем забыли подвиги её сынов?
И почему не ставят больше нам крестов?
Мы грудью заслоняли дом свой, как могли,
Когда в глухих окопах к нам враги ползли.
Мы задыхались в лужах собственной крови,
Когда нас били в лагерях и жгли живьём.
Последнее, что слышала деревня — дом
Сипел от пламени; надрывный плач вдовы,
Животный дикий смех… Стёр порох след могил…
Мы умирали на ходу. Нас голод ел.
И замирали, в небо глядя, детские
Глаза, мечтавшие не видеть бедствия
И, не дождавшись матери с завода. Бел
Был снег, где материнский вздох окоченел…
Мы шли вперёд во имя женщин и детей.
Косил нас дождь из пулемётов и гранат,
А с облаков сбивал стрелковый минный град.
Уничтожая человечьих палачей,
Мы продолжали бой без ног и без костей.
Пропитан воздух смрадом был и день чернел,
Но знамя над Рейхстагом разогнало мглу -
Переломили мы фашистскую иглу!
И чистый лунный свет на небе забелел,
Слезу Победы среди звёзд запечатлел.
Но вновь знакомый хрип раздался над толпой,
А дикий смех заставил дрогнуть первоцвет.
Туман прикрыл собой оранжевый рассвет.
Опять фашизм идёт привычной всем тропой,
Как стадо буйволов, спешит на водопой.
Теперь и вы стоите у косой черты,
Где шаг вперёд — и мрак коричневой чумы
Расстелет на земле могильные холмы.
Нацистский пёс не спит и стережёт фронты.
Так истребите же скорей его хребты!»
Ушла зима. Природа ускоряет бег.
Гроза умоет мир и пёстрые зонты.
Вновь зеленеет молодой души побег,
Поёт весна в честь позабытой красоты,
Расписывает жизнь пейзажные холсты.
Все восхваляют соловья умелого,
В садах стоит сирень красива и стройна.
Зачем же вновь вернулась страшная война,
Рождённая из буйства оголтелого?
Война… Война из лета сорок первого…