Ты меня прости, но тебе пишу в ночи.
Я лишь хочу расти, обо мне не молчи.
За грубость не сочти, меня прочти,
Ведь не ношу очки, и прост почти.
Понимаю, не с руки, полно других,
Но себя не грузи, я уже вполне утих.
Лишь сердца стуки в чьи то уши,
Следом только духи в ваши души.
Духи это крошки, лишь меня обрубки,
Всего то стружки, расстаскают утки.
Для творца молчание, как смертельный приговор.
Голос отчаяния, не к чему последний разговор...