Ветры дули в феврале,
Теперь и в апреле,
То засушит, то зальёт.
То пошлёт, вдруг, сели.
Отчего же не послать?
Учит нас природа,
Разве может у неё
Быть плохой погода?
Балансирует она,
Чувствуя вибрации,
Для неё совсем неважно
То, какой мы нации.
Все мы – дети для неё,
Глупые ль, смышлёные,
Не щадящие её,
Или же, влюблённые.
Часто ей «под дых» даём,
Экспериментируя,
Себя, близких предаём,
Блага гарантируя.
Будто, лучше её знаем:
Что, зачем, откуда?
И, на крайний, отвечаем
Строго: - «От верблюда»!
Бьёт кнутом и радость множит,
Как же быть без этого?
Бог – любовь, она стреножит,
Ей не фиолетово.
О1. 05. 22 г.