мы не названы, имени не имеем, нас как бы и нету.
мы тенями слоняемся, ездим по прошлогодним билетам,
по заброшенным линиям, по отмененным маршрутам,
где кондукторы смотрят сквозь нас соловело и мутно.
где-то_между - страна без названия, словно изнанка дивана,
среди фантиков, мишуры новогодней, записочек рваных -
молока 3 па… взбить до… Марина, ключи у соседки...
птахи не_божьи, порхаем безостановочно с ветки на ветку.
с красной на фиолетовую, с Чкаловской на Лесную.
нас не видят, хоть чувствуют, хоть иногда и рисуют.
в арках пропахших мочой, в беспросветном тумане залива
мы внимательно слушаем, мертвенны и терпеливы.
там где чертят мелками и ноги мелькают под раз-два-три детских считалок,
где осколки рассыпаны древних обрядов и песен русалок,
нас порой призывают, нечаянно в бытие облекают на пару мгновений.
отшатнётся случайный прохожий, когда в полумраке весеннем
наши тонкие пальцы коснутся звенящих натянутых нитей,
ёкнет сердце предчувствием неизбежных событий.
и он двинется дальше в тепло золотых абажуров и пёстрых экранов,
но останется в нем незакрытая чёрная рана
и однажды он выйдет на кухню и встанет на табуретку…
здравствуй, новая птичка, присаживайся на ветку.