Если о звуках, то шорох дождя о крышу
пучками тонких пальцев в уснувший день.
Если о небе, то нитями ярких вспышек
из ниоткуда через ничто в нигде.
Если о море, то в бурю хлыстами ветра
чтобы трещали губы, кривился рот,
чтобы в песок вопросов концы ответов
и по волнам бегущим упрямо вброд.
Если о нас, то молчанием рвать на части
стены из слов бетонных на сваях лжи.
И отпускать на волю в минуты счастья
синюю птицу, с пронзительным криком: "Жив!"