Война, взяв молот кузнеца,
Под молот тот кладёт не сталь,
А неокрепшие сердца
Людей, которых ей не жаль.
Под молот стар идёт и млад.
Как в жерле огненном печи,
Из слабых делая булат,
Война куёт их как мечи.
В железный встраивая строй,
Из тел сшивая монолит,
Отправив в жар передовой,
Война их кровью закалит.
И те уже, как сталь, сердца:
Из чёрных рук войны возьмут,
Тот самый молот кузнеца,
И всё вокруг перекуют...