***
Вчера-не-вчера оставались в кармане
гроши, а теперь ни шиша.
Лишь светится с ликов Нико Пиросмани
открытая небу душа.
Шаманит, поманит, заманит, обманет,
лозой поцелует меня —
плывёт, как в тумане, с картин Пиросмани
певучая музыка дня.
Сквозь снег тишины к тишине избываний
и ссор, и грехов, и обид.
Лишь складка у губ томных дев Пиросмани —
болит..., и немного знобит.
Изящней всех пэри, всех граций жеманней
пройдёт она мимо, легка.
Не слушай, не слушай, слепой Пиросмани,
как солнечно льются шелка.
Она только сон в этом вечном шалмане,
где слишком по-волчьи поют.
Рыдают святые Нико Пиросмани.
И шепчут, и бредят, и пьют.