Убитым он лежал на поле. Сжимала автомат рука,
А по проложенному руслу кровь из груди его текла.
Как странно умирать весной, когда проснулось всё вокруг.
Проходит мимо равнодушно животворящий солнца круг.
Лежит спокойно и достойно, как на подушке, голова.
И не увидят мир без свастики его закрытые глаза.
Жена получит похоронку, забьётся в горе, не унять.
И не рождённые их дети в её душе будут кричать.
Отец взмахнёт слезу у глаза, не сможет боль свою сдержать.
А вместо радости победы чёрный платок наденет мать.
Лишь фотографии в альбоме помогут облик воскресить.
Но надо, непременно надо, помня о нём, достойно жить.
Лежит на поле незнакомом под птиц весенний перезвон.
Звонит тоскливо, напряжённо в его кармане телефон.
06.05.2022