От первой звезды до звезды рассветной,
снижающей свой накал,
от нежной травы, воркующей с ветром,
от лепестков цветка, похожего на бокал,
наполненный свежестью мая,
дрожащего в упругости стебелька.
От первой росы, что горит, мерцая,
словно серебряная скань,
сердце моё замирает.
Глаза забывают зимы монохром,
лишь облаков поредевшая стая
машет по-прежнему белым платком.
Вспорх первой бабочки, жужжание мушки
уже не лекарство моё-плацебо.
2022-ой, на запад летят СУ-шки,
как старую наволочку вспарывая небо...