мы стоим посреди пшеницы
и вдали - Auvers-sur-Oise.
ты мне шепчешь: "пора забыться", -
поправляю, -
"забыть о нас".
и слова твои - пули - золотом
застревают в моей груди.
понимаю:
-
что это лучше, чем
самой себя
застрелить
под покровами звездной ночи,
-
и что смерти я не боюсь.
мне страшнее, когда уходишь
ты, - знать,
что я тебя
не держу.
тьма окутает Ile-de-France и
наступит конец истории
двух сердец, что искали шанс
крепче стать, но остались
сломлены.
я больна душой, ты - потерян
ею, значит, нам порознь
суждено. и, молюсь, со временем
позабуду твой образ я,
запах майских тюльпанов,
кофе,
табака,
полусладких вин.
я рисую - колосья порохом -
последнюю
из картин.
это боль моя, - прямиком - в стихи,
и запомни:
пока ты там
сапогами топтал подсолнухи,
я - сжигала
твой Notre-Dame.
2022