Насильственно не утверждаюсь в чём-то,
из-за нехваток не впадаю в грусть,
достаточен мне тот насущный ломтик,
которым я с прохожими делюсь.
В стихах, конечно, в знойном виртуале,
где жизнь вскипает, исходя на пар,
в том ассорти, где счастье и печали
готов поведать миру млад и стар.
Крючком сознанья зацепляю Слово,
ввожу его в переплетенье строк,
не спрашивая тех, что не готовы
своим вниманьем выплатить оброк
сомнениям...
А по зависшей мысли
стекает ночь, страницы шевеля,
сейчас она свою печать оттиснет
апокрифом на белые поля.
Но суть не в тайном и не в утвержденьях,
суть в авторской, простите, правоте –
на лимбе жизни начертить деленья,
чтоб самому не сбиться в суете
с реального пути в привычном хоре,
поющем и молитвы, и псалмы,
и не познавшим тягот форс-мажора,
пришедшего из личной полутьмы...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»