да ладно!
еще тысячи тысяч
а мне уже незаметно
так онемела от давления
здесь одомашнены
даже самые страшные
исходы твоих путей
зачем?
я выхожу из барокамеры
будто случайно
а кости уже пластмассовые
и слышу себя хуже
руки в копоти
в руках - твои истории
боюсь, не отмыться от тяжести
с годами она становится непомерной
а я ребенок, ребенок
который хочет в поля, к травам
здесь, внутри полого куска металла
с твоими историями
о смерти