Театр весны. В такие глуби
весна утягивает взгляд...
Как небо облака голубит,
как юно тополи стоят!
И ты ласкаешься влюбленно
всей влагой вылупленных глаз
о розовую зелень кленов,
ручья темнеющий алмаз.
Как к коже шелковой младенца,
к родной касаешься земле,
– и помнишь: никуда не деться
в все продухи заткнувшем зле.
Сквозь смертовластье, смертолюбье,
сквозь смертоверья трупный яд –
всё ж бело облаков голубье
и юно тополи стоят.
Над самой смертною тоскою,
над ужасом, что не вздохнешь,
есть в небе солнце над Окою
и листиков святая дрожь.
И Смерть, в простом и чистом платье,
послушно преображена,
глядит, как бережная матерь,
иль домовитая жена.
Ты с ней за тополя, за поле,
за блеск излучины, за лес
пойдешь вослед прозрачной воле
заокских утренних небес.
_________________________________
Бато Дугаржапов (род. 1966). Пейзаж